Из архива.

Юлия Наумова. Cборник зарисовок

"МОИ РОБКИЕ ШАГИ В ПРОЗУ, 1998".

Зарисовки:

1.Тополь. 2.Small-white-poem. 3.Безысходность. 4.Игра в любовь. 5.Разлука на век. 6.В неудачах любви - вина только неудачных дней. 7.Наверное... 8.Твоя непредсказуемость - мое ожидание - наша разлука.

1. Тополь.

Погода сегодня была необычная. Да и последние дни были такими, которые бывают только раз в году. Во всем виноват тополь.

Московские улицы, скверы и дворики щедро засажены тополями уже не первый десяток лет. Это самые неприхотливые деревья, но крепко врастающие в землю и летом имеющие силу ветра в своих стройных прямых стволах, ветвях и густой зеленой листве.

А если воткнуть отломанную тополиную веточку, просто подобранную палочку в сырую землю, то она, оберегаемая лишь ветром, росой и солнцем вырастет в полноценное дерево.

А летом тополя несколько дней напоминают нам зиму, сбрасывая свои белые пушистые весенние рубашки. Они цветут, покрываясь легким одеялом пуха, белой ваты… Ветер катает по земле клубы этой ваты. И ноги мои ступают по теплому воздушному ковру, который от легких шагов разбегается прочь в стороны и вверх к небу. Пух летает везде - на улице, в доме. На мебель он ложится подобно вековому слою пыли. Он забивается в карбюраторы автомашин, в рот, нос и глаза неосторожных прохожих. А я иду, опустив голову, не открывая рта, коротко вдыхая носом воздух и надев солнцезащитные очки. Тополиный пух путается в моих развевающихся на ходу волосах, залетает в сумку, перекинутую через плечо, пытается остаться со мной. Но я безжалостно игнорирую его. Я в душе злюсь - на его навязчивость. И так - несколько дней.

А потом вдруг после тридцатиградусной жары, солнечного пекла в душной, густо населенной столице, раздался гром и без первых предупреждающих капель, против всякого природного этикета - сразу полной силой - тяжелым потоком, стеной с небес хлынул сильный косой дождь. Он лил полчаса, напугав всех притомившихся в жаре людей, дворовых собак, птиц с соседних крыш, весело игравший на ветру тополиный пух…

Дождь прибил пух к земле и к ветвям деревьев. Намертво. И мне стало жалко его. Он, высохнув, уже не сможет так беззаботно и легко скользить по земле, свертываться большими мягкими клубками, обволакивать своей пушистой лаской все встречающееся ему на пути… Такой дружелюбный, такой наивный тополиный пух…

Но дождь подумал, что и этого мало. Он лился вместе с градом - таким же белым, как пух, но острым и холодным. Ветер то ли был заодно с дождем, то ли злился на него - он дул так, будто готов был перегнать самого себя. Вода бежала потоками и вставала лужами.

…А под дождем блестели листья тополя - и их прибитая дожем мокрая пыль, 30 минут назад бывшая теплым нежным пухом, гордо держалась из последних сил на ветках…

…Вечер встретил трауром по тополиному цвету. Густой белый туман мягко и нежно лег на землю, согревая ее и жалея от ударов грома, дождевых капель и града. Белый туман спрятал под собою печальный белый …пух.

10 июня

2. Small-white-poem

Неужели забыл? Не звонишь, не пишешь...

Мое сердечко обливается кровью...Смогу ли я выносить такую разлуку?

Тем более расстояние не преодолевается разом, не сокращается даже постепенно, а телефон только дразнит.

Смогу ли я расстаять во времени, чтобы не замечать его?

Тем более, что самое ценное - в прошедшем, а самое зыбкое - в будущем. А настоящего просто нет - оно перетекает в уходящее, становясь прошлым.

Смогу ли я ощущать твою любовь на таком расстоянии и на протяжении всего этого времени?

Тем более, что расстояние и время заковывает каждого в свою цепь, которая гремит в телефонных проводах.

Эти кандалы любви легки только тогда, когда они спутаны воедино.

19 мая

3. Безысходность.

(Для В.Л.)

Даже если НИ-ЧЕ-ГО, то пусть это не будет концом ВСЕГО! В году 4 сезона, в неделе 7 дней, в сутках 24 часа. Каждую секунду мир меняется, меняет нас, мы меняем его. Не все так просто, но и сложности не бесконечны - они исчерпываются в тот момент, когда мы понимаем всю безысходность. Безысходность - шаг к первоначалу. Банально: что ни делается - все к лучшему.

Сил не хватит? Да, не хватит сил - остаться таким, какой ты есть. Но будут другие силы - и ты будешь другим. Просто все меняется. Вселенная огромна. И звезда не одна. Знаешь, ведь пути не всех звезд еще пересеклись с твоей звездной дорожкой. Одна звезда уходит. Планета меняет орбиту. Но Вселенная остается.

Я пожелаю тебе УТРА! Оно доброе, потому что новое. Оно не знает о ВЧЕРА, о ВЕЧЕРЕ, о НОЧИ. Оно - не при чем. Родниковая вода, роса, капля дождя, слеза - пусть умоют тебя.

19 мая

4. Игра в любовь.

…Его слова были только словами. Она благодарила их за то, что они были - и его за них. И - не более… Это игра. Зачем она была нужна ему? Нет, это не было просто ОДНИМ РАЗОМ. Эта подпитка собственных ощущений, не связанных с чем-то или кем-то конкретным, периодически приносила ему радость. Просто так было хорошо. Она не требовала исполнений обещаний. Лишь слова... Между ними - ничего, кроме слов. Маленькое счастье.

В каком мире живет он? Или их несколько - параллельных, редко пересекающихся миров?...

Забава… Такие были ириски в ее детстве. Ее любимые конфеты… Потом она стала жевать жвачки. Она хорошо знала, чем ириски отличаются от них. Первые быстро заканчиваются, но держат свой вкус до последней доли секунды. А вкус жвачки быстро тает, но она бесконечно может служить ощущением чего-то существующего. Сладкие ириски остаются в прошлом - а желание остается во всем будущем. Жвачки - дети настоящего. О них забываешь, когда они выполняют свою функцию суррогата настоящего вкуса. Но они даже тогда еще долго остаются с тобой, не претендуя на возможность быть замеченными. …К ним привыкаешь.

Она была его забавой. Он не успел привыкнуть. Он даже не исчерпал из нее всей сладости. И она осталась в прошлом. Как и он для нее…

Да, его слова - только слова. Их было слишком много, чтобы оставалось место и для чего-то другого... А ему самому хватало ли места там? Ведь ТАМ, везде - он! Он сам теснил себя словами. Не задыхался ли он? Куда, кому он посылал то свое тепло, которым хочется делиться? Он в себе копил его? Но так не согреться: так ведь не долго замерзнуть самому... Или он таял от ощущений СЕБЯ? Можно было превратиться в лужицу…

Так она думала.

Нет, это не злость и не досада. Это что-то среднее между грустью и легкостью. Ей грустно было от того, что она поняла это. Хотя, нет. Она просто предположила этот вариант - и убедила себя в нем сама. А легко? Легко стало перечитывать его строки, легко стало прокручивать в воспоминаниях ее с ним разговоры… Она легко понимает теперь, что случайно оказалась в его игре - как затесавшаяся в колоде лишняя карта его любимой масти - и он пожалел выкинуть ее, потому что надеялся, что она развеселит его в той игре из параллельного мира, которая не сложилась в прошлом…

А ей хотелось верить ему. Как же нелепо. И он не будет разубеждать ее. Теперь ей кажется, что она вообще больше НИКОГДА не встретит его ни на строчках и ни иначе… Но она еще напишет ему. Пусть он и не читает этого. Она будет делать это если не для него, то просто для себя. Это уже ее игра. Ее маленькая забава. И не стоит пытаться понять…

19 мая

5. Разлука на век

…Она боялась тех проблем, которые мучили его. Тем более, что не знала о них ничего, кроме того, что они есть.

Километры - не шуточное расстояние. Это больше, чем просто разлука. Особенно, когда в жизни любимого не все так гладко.

Она посылала ему нежные и трепетные воздушные поцелуи, надеясь, что ветер донесет их быстрее, чем едет поезд. Тот поезд, который не раз увозил его от нее, ее от него.

Она каждое утро и каждый вечер, оставаясь одна, вспоминала: "…С любимыми не расставайтесь. С любимыми не расставайтесь. …И каждый раз на век прощайтесь, когда уходите на миг…"

Она боялась невозвращения…

19-23 мая

6. В неудачах любви - вина только неудачных дней.

Она звонит ему, пытаясь просто услышать голос. Он уже заинтриговал ее. …Или что-то другое?..

Хочется увидеться, понять через чувство и поверить. Но его телефон гудит 2 раза медленно, давая надежду - и срывается на сброс. А она хочет сказать ему, что встреча опять не выйдет - у нее ужасно занято именно назначенное им на четверг время.

Среда - проклятый день дважды (или трижды?). Теперь - четверг тоже. Еще 5 попыток назначить встречу на разные дни недели - и это будет, как заколоченные ставни семи гвоздями. Судьба…

Нет, она и не переживает! Он ее Любит, потому что, наверное, столько времени проводит в думах о ней, что забывает позвонить.

И он очень скучает. Да, ясное дело, из-за того, что ее нет рядом. Он мог бы встретиться с ней, но Москва такой большой город! Это ведь почти невозможно! Она, конечно, понимает.

И вообще, это истинная Любовь - такая светлая, чистая. Может, не стоит создавать из нее - по первоначальности такой искренней - будничный ворох чувств и ощущений, встреч и разговоров, взглядов и вздохов, поцелуев и признаний, слов и обещаний?..

2 июня

7. Наверное...

Зачем ты опять здесь?

Ты - это какая-то болезненная нереальность, которую хочется воспринять ощущениями, а не фантазией...

Уже уходишь? И тут не при чем я? Да...ты вообще живешь в своем мире.

Вот ты сказал: “Наверное…” - наверное, не позвонишь... наверное, не ждать...

Я не буду навязывать тебе свое желание услышать тебя снова. Наверное, не звони...

31 мая, 14 июня

8. Твоя непредсказуемость - мое ожидание - наша разлука.

Едва я успела поверить в твою любовь, как ты исчез вместе с ней. Я больше не чувствую вокруг себя этого сказочного шатра из ласки и нежности, который ты так быстро построил своими испепеляющими мой девичий слух фразами. Где твои настойчивые вопросы? Где мой легкий румянец сладкого стыда?...

Теперь я просто готова жить дальше также, словно это произошло не со мной и касается меня только лишь, как услышанная сказка. Ассоль запомнила свою сказку и ждала Алые Паруса. Я не боюсь неоригинальности повторить ее историю.

Если ты появишься, то я просто поддамся твоим словам, глазам, рукам так, как пушинка поддается морскому ветерку. Ей не страшно утонуть в волнах, потому что он пронесет ее к другому побережью, оберегая от морских капель и проливных дождей. Но она сама, без дуновения ветра, не в силах даже шелохнуться. В покое она вся полна ожидания.

Пожалуйста, не жди от меня первых шагов после того, как я споткнулась о твою внезапность. Пока я лежу почти у твоих ног. Ты можешь дунуть - и я улечу прочь. Ты можешь тихо-тихо исчезнуть сам. А можешь нежно подхватить меня и закружить в своем танце. ...Наверное, я бы этого хотела. Но разве может пушинку услышать ветер, если сам не захочет прислушаться к ее робким желаньям?

...Как жаль, что ты такой стремительный и непредсказуемый. Так много нужного тебе ты пролетаешь мимо, оставляя незамеченным... И меня тоже...

14 июня